Prysma

all my love to you now

por cuanto tiempo te he buscado…cuantas noches que no tienen fin.
por cuantos senderos te he extrañado…en cuantos templos de marfil.
y saber que el alma de un hombre no es mas
ni menos que un arbol, que la estrella, que el mar.
se ha cerrado mi puerta, tu la has vuelto a abrir.
se han secado mis jardines, y tu vuelves en abril.
tu y yo sabemos que ese deseo de ella sonriendonos a solas
no deberia estar mas que como un sueño de espuma sobre las olas.
y en las noches frias, abro mi alma, miro al cielo y no estas…
pero cierro los ojos, abro el corazon y si… ahi vas…
cabalgando sobre tu palma, resicutando sobre tu espalda,
aproximando a mi corazon cansado tu tinaja de agua,
acariciando mi espiritu doloroso con tu voz y tu mirada.
eres una pluma dorada en el viento.
eres todo Amor y sentimiento.
en tus caminos polvorientos, mi piel enamorada,
me das tu sutento, tu frazada…
eres una pluma en el viento.

soneto malcompuesto para un cristo sin belen.

quien ha sido el antes de ahora?
pregunta analoga que me ha llegado aqui con anterioridad.
dificil ha sido no responderla, y aun asi, la tal no me azora.
el es quien puede trocar el amor en libertad.

se le imagina, cual era en parte, andante y vagabundo.
ciertamente, en eso lo observaron bien, aun sin entender
que hay cosas mas sabias y valiosas en el mundo
que solo, coger, dormir, bretear, injuriar y comer!

y bien, sus ojos grises y su risa de principe sin reino,
no son menos testigos de estos cabellos que peino,
cada noche a la estrella que brilla, cada noche al rojo mar.

ni sus clavos, ni su manto, ni su horrenda cruz
son mas ciertos que la calida y eterna luz
que en sus abrazos he podido hallar!

el viento hace remolinos de basura.
revuelve la miseria y la locura.
en tu corazon ya no hay
ni calidez ni ternura…
no siento lo poco que hay…

una vez mas, dardos venenosos,
y en si, pensamientos perezosos,
que de un lado a otro van
casi necios, casi ociosos,
no quiero saber adonde van…

el poeta habla de hermosura,
pero sus versos no son mas que basura.
y ciertamente faltan
luces en tu noche oscura…
a mi los versos me asaltan…

entonces que se vayan en esos remolinos
de basura, miseria, espantos sin destino,
que al fin, al sur asoma
flor que en mi camino
si me quiera dar su aroma!

where do I go from here?
keep going ‘till you find the ancient tree.
is she going to be there?
you must go there and see.

and what if I find and empty face?
you might, you can’t always get what you want.
for sure… is she still that far away?
she’s just a seed, not yet a plant.

where do I go when I find her?
you should stay close to your heart.
should I bring this present for her?
do it… but don’t fall apart.

I believe she doesn’t like me (I can almost feel)
and why do you have such a bad, bad feeling?
I know she reads, but doesn’t seem
to care much about the words that I’m giving.

are you sad, you teenage lover, you liar?
ha ha, oh, you my only one…
ha ha do you still burn in desire?
forever. that’s said and done!

where do I find her?
do you have the time?
yes I do. look, I talk to myself…
ha ha would ease my worry of mine?
yes… don’t worry about herself.
she’s so fine, fine, fine!